6.
Um
cheiro que quase se dá e se entrega,
olor
de florzinha rocha num arbusto
de
quintal.
7.
Em
longínquo campo, uma flor se ergue e se impõe
mas
não se entrega na cor
seu
reino, sua glória
flor
do algodoal.
8.
Seus
lábios não dizem o quê
mas
nossa música, inaudível, se ouve
tocar.
9.
Somos
faísca de vida que se escapa
quando
se a tem
na
palma de mão que mal se vê
esboçar.
10.
E
daí essa fluência
de
poesia
que
não se farta, não se cansa
malgrado
findar-se o dia.
7.02.22
NeiGeorgePrado
De repente
descobrira-se ali, rua larga e esburacada, mãos dadas com uma garota, uma
gordinha, de rosto agradável, como se dizia em família. Caminhava numa leveza
de descuidados encontrões, que lhe fazia percorrer ligeira tesão. Vivia um
mundo onírico. Mas deu para sentir real um abraço de corpo e alma que lhe
brotava como futura lembrança aquela completude - tinha no que pegar. E
pelo menos guardar o olfato do que exalava de refrescante e bom. Assegurado
conforto, foi no ouvido dela e sussurrou:
- Lindo instante de
existência. Daqui a pouco nós nem nos sabemos mais.
- Foda-se!
Agora que não sabia
mesmo. Nem para dizer o nome. A turma se ajeitara. Final de farra, era o que
lhe restara: a gordinha. Que, de quebra, era até... bonita.
“Foda-se!” pensou
igual. Depois, no carro, negócio de levar a garota: “Entra aqui, pare ali”.
- Portão verde!
gritou no seu ouvido.
- Sua casa? perguntou
com seu fio de voz.
- De uma amiga,
respondeu na mesma firmeza a garota.
Era de manhãzinha.
Frio de início do dia e fim de uma madrugada pelos botecos da cidade.
- Vamos tomar café na
padaria? propunha ela apontando uma porta que timidamente se abria ainda com
escuro.
Dava para encarar.
Mas aí ela espionou e viu mesas organizadas. Mudou de preferência:
- Vamos mais é tomar
uma cerveja bem gelada... no capricho, disse e bateu na mesa.
Aí percebeu que ia
começar outra cachaçada, sob o comando dela. Aliás, ela encampava esse jeito de
mandona.
- Vamos até finalizar
com um namoro, ousou falar no esteira desse clima .
- Vamos até finalizar
com um namoro, repetiu ela. sentando-se no seu colo para acentuar esse
entendimento.
Então
Miguel viu que era bom. Abraçou a gordinha e ficaram nesse rala-rala um par de
horas, enquanto enxugava cervejas e jogavam conversa fora.
-
Hora de café já passou, constatou, conformando-se Miguel. - Como
dizia um amigo de pescaria: “escovar os dentes”, e virava o copo de cerveja.
- Vamos escovar os
dentes! ela como que enxugou metade do copo.
Sentiu o volume na
calça aumentar quando ela se levantou e voltou a sentar-se bruscamente. Por
duas vezes. Acabou puxando-a para um beijo de abertura, com plano de nessa
quentura ligar também as idéias.
Não era “a gordinha”
não, a garota arretada tinha nome com certeza, mas de quem se perdera contato depois da pandemia.
O Jornal Nacional, símbolo consagrado de nosso jornalismo, mostrou ontem uma matéria com o Papa. Nada de especial, uma entrevista distraída com o Papa. Falava da Amazônia, do lixo dos plásticos que se acumulam nos rios, que estão morrendo. Com o bom humor do Santo Papa, abençoando uma loja de amigos numa rua de Roma. Como homem comum, que chegou a dispensar o apartamento papal para morar.
Me fez lembrar de meu avô, Osvaldo Dantas, e suas bizarrices. Isso nos remetem a uma reflexão. Depois de apresentação da matéria, em que há referência ao poeta Vinicius de Morais e ao cantor Roberto Carlos, ambos brasileiros, e aí já agitamos o bairrismo que dorme dentro da gente, pouco nos dando com o fato de serem eles, graças a arte, também personalidades do mundo.
Tomo meu café da Barra da
Estiva, no quintal de casa, e, dado por satisfeito por saber de tantas informações
importantes, tiro simbolicamente o chapéu e digo Boa Noite, William Boner. Meu avô Osvaldo Dantas era quem respondia
boa noite ao locutor de então, Cid
Moreira, e quando alguém na sala lhe cortava, “oh vovô, não precisa dizer não”, ele emendava:
“Como não, meu filho, o homem deu notícia do mundo inteiro (para o nosso
conforto), não custa nada responder o “boa noite”.
Assim sou eu agora. Não
custa nada, descobri que a gente responde para gente mesmo, o que, na lição do Papa,
é bom para o espírito:
- Boa noite.
Simples.
Todos apreensivos no pátio do ginásio, veio o diretor até o quadro do
mural e anunciou em voz alta o primeiro colocado na lista dos aprovados para
aquele ano de 1973. O nome do aluno não foi surpresa mas a forma do anúncio
sim, mal acostumados que estávamos com presepadas de aluno.
“Quem é Orlando Prado Martins?” perguntou o mestre com autoridade. “Diga
a ele que meus parabéns: nota oito e meio!” concluiu o mestre depois de
espalhar o terror, motivo de logo haver-se formado um aglomerado de meninos em
frente ao mural onde era afixada a relação de aprovados.
Era um garoto diferente. Lando de seu Cizínio (no tempo em que todo mundo tinha seu
dono), carregava um elevado grau de perspicácia. Colega do curso da admissão,
mas tinha vindo de Goiás, para morar com uma irmã mais velha, e já matriculara
no quinto ano primário, ao contrário de nós, que ralávamos no quarto ano da
professora Elisabete. Um menino que já trazia na bagagem Bernardo Élis e muito
choro escondido de órfão aos nove, dez anos.
Logo enturmara-se no meio de amigos de rua, em brincadeiras próprias da
idade, de pelada, bola de gude, esconde-esconde, e troca de novidades, como revistinhas e
informações de cinema e circo. Nessas aventuras, era meu parceiro de vestir
calça boca de sino e tirar retrato no jardim da pracinha da igreja com pose de
playboy.
- Somos primos, conversávamos
olhando num monóculo os primos na moda, no meio da jardinagem de altas gramas.
- Essa moda nunca vai acabar, Cola.
- É a melhor, não está vendo? e maravilhávamos.
Lando era um viciado, essa a palavra, em leitura de revistinhas e livros.
Principalmente a de Tex, que não me
fascinava, como as de Fantasma, Recruta Zero e Bolota. Fazíamos a troca
de gibis então. Nesse negócio de permuta, ouvi certa vez, confuso, de um dos
garotos:
- Troquei com Dominguim de Mariinha.
Confuso mas ainda sem rigidez, fui investigar e descobri. Dominguinho, que
morava no beco, filho de pais alcoólatras, era literalmente um analfabeto de
pai e mãe, mas um moleque do seu tempo, ao seu modo, bom em tudo, no estilingue
(parecia uma borracha diferente – o estilingue), na birosca (barulho de bolas
azulzinhas no bolso do calção, que hoje seria uma pochete), na natação em lagoas
e represas...
- Da turma mesmo só Dominguim atravessou a nado (a represa), dizia-se.
... na ponta esquerda (batia um
peito de pé que dava gosto), na mesinha de sinuca (porque aprendi a jogar com a
mão esquerda apesar de destro) e nos trejeitos de artistas de circo (o trapezista), de cinema (o último a se
render), mas fora da escola, na vida, que queria manter vivo seu interesse em meio
aos meninos letrados da turma.
Para ele, não era muito difícil separar um pouco do seu dinheirinho que
conseguia na batalha semanal da caixa de engraxate. Destiná-lo à aquisição de
revistinhas infantis de Cavaleiro Negro
e Tex e manter aquele círculo de
leitura entre amigos era uma prazer enorme. Ninguém notou sua discreta saída,
só eu guardei, meio enevoado, esse segredo de menino: Dominguinho comprava as
revistas só pelo prazer de participar do círculo de amigos. Uma forma de ser
gente e ir-se firmando como tal. Nesse embalo, alguém deve ter dado algum
repelão nele para que ele saísse fora, porque tinha esse prazer de emprestar,
de ser útil por nós, como quem oferece a melhor fruta do pé, sem estar bichada,
perfeita, de Londres, como diria uma
amiga de farra, anos mais tarde.
Mas eu quero falar de Lando de seu Sizinio, com quem a gente comentava os
filmes da semana, que, encantado, acabou dando notícia da descoberta de um
verdadeiro tesouro.
Duas malas a propósito. Cheiinhas de revistas, até de um tal de Buck Jones, Roy Rogers, e muitas de Cavaleiro
Negro. Velhas e com cheiro gostoso de aventuras pelo mundo do desconhecido.
- De Delê, amigo de meu irmão mais velho. Seu filho que abriu as
malas. Vou pegando aos poucos, e exibiu uma de Buck Jones.
Um dia, tinha acabado de chegar de férias e vi Lando passando na frente
de casa.
- Vamos entrar pra ver minhas revistinhas novas que eu trouxe de Montes
Claros.
Vinha de férias, como presente pela aprovação na prova do curso de
admissão, com a média de cinco vírgula dois, ao que Lando, que passara com oito
e meio, replicara:
- Lá em casa dizem que eu não fiz mais que minha obrigação.
Lando, maravilhado, grudou logo uma e pôs-se a ler, que chegou até a
deitar-se no sofá para, ao cabo de certo tempo de entretenimento, botar a mão
na cabeça, sinalizando desespero:
- Pô, tenho que ir ali comprar um requeijão para o café da tarde. Esqueci,
Minha irmã me mata, disse e saiu em disparada.
Mas quando lá chegou, o moço
informou que seu cunhado, não agüentando esperar, tinha ido atrás e comprado o
requeijão.
Lando e Dominguim, meus heróis de infância, deixo aqui um abraço.
