Letícia

 

"Quem te viu, quem te vê", refletiu Ítalo ao adentrar o bar e observar Letícia despenteada, com sinais de embriaguez, em farra com "amigos".

- Separou, cara, faz pouco tempo – alguém informava próximo à mesa escolhida por Ítalo.

- Casou pra dar gosto aos pais adotivos. Casamentão. O noivo era funcionário de uma estatal – um outro colocava mais recheio.

         - Lembro-me dela penteada mas comendo a gente por baixo.

            Ítalo era testemunha desses fatos. Ela sempre o tratou com maior respeito, mas também andou comido com os olhos graúdos dela. O pai tinha feito apresentação tempos atrás, sorriso grande:

            - Minha moça, noiva do Sr. Nelson Palmeira.

            Ele se limitou a dar os parabéns, mas percebeu nela o detalhe de estender o olhar de maneira discreta. Ela era jovem, estava em plena saúde e prometia muito de Sodoma e Gomorra nas sombras daquela catedral.  Apenas uma constatação de macho, que só o tempo se encarregaria de mostrar.

            - Quem já foi essa menina, cara?

            - Minha irmã me contou que ela falava de um fogo que tinha dentro dela, que ninguém dava jeito.

            Respeitoso, Ítalo também não correu atrás, mas agora que se tornava mais fácil, parecia queixar-se de haver chegado com atraso. Corpo mais solto, porém desajeitado após primeiro filho. Ítalo tinha que pedir a cerveja e caminhou para cumprimentar Letícia:

            - Olá, Letícia,

           Ela ergueu-se para beijinho, entusiasmada, e  pediu que sentasse com ela, no que ele acatou, para tanger dali uns carinhas que estavam sobrando. Letícia tentou puxar para um papo mais descolado:

        - Ficamos juntos, afinal, depois de tantos anos, não é, Ítalo? A gente comentava, eu e minhas primas, da beleza dos homens que apareciam lá em casa. Você mesmo era um deles. Só que quando meu pai me apresentou foi como noiva de Dorivaldo.  Mas era um tempo bom.

            Encaminhado na bebida, Ítalo foi logo se enturmando na conversa, apegando-se a lances picantes, de quando ela, a mulher de argolas, esbanjava categoria:

            - Eu tinha uma tara por você, Letícia.

            - Oxe, então deu empate, porque eu também tinha mas não podia, que estava comprometida.

            - Será que agora dava para desempatar? – alguém na mesa perguntou na resenha.

            - Vou levar essa menina num salão de beleza de um amigo e dar uns tratos no cabelo, que era tão bonito - disse Ítalo num rasgo de contentamento.

            Era um final de tarde, Ítalo apanhou a mulher descabelada e a carregou para dentro do carro, dizendo ao dono do bar:

            - Pode deixar tudo pra mim aí,  cara. 

 

 

Brabinha

 

                  Acordou ouvindo aquela voz grossa, de estragos nos graves, que incomodavam os tímpanos.  O cara articulava um vocativo, que fazia estrondar por todo velho casarão, só mais tarde decodificado,:

         - Brabinha! Brabinha!- era o que queria dizer o cara das cordas vocais estragadas.                

         Brabinha, que devia ser pessoa responsável por aquela espelunca, calculava Ìtalo, devia ser gente de cabelo na venta, de muita energia.

         - E não um pedaço de gente pisando uns saltos de sapato – como pôde conferir Ítalo espiando da porta.

- Brabinha é você?- perguntou.

- Mais alguma coisa? Sim, esse cara que saiu só me chama de Brabinha, e, quer saber, eu só braba mesmo. Mais alguma coisa? Que aqui não virou banco de praça não.

Ele solicitou uma porção de salsichas com azeitonas para acompanhar a cerveja e observou a mulher rude que emitia ruídos de toc-toc-toc no chão da residência.  Decerto que fazia parte do ritual. Esse estilo de quem já teve sucesso no passado seria um deslize. Ítalo anotou: corpo bem definido e o restante agradável, particularmente a voz e a capacidade de agitar os cachos do cabelo.

 Brabinha apareceu com a porção e reclamando de Zeca que não queria pagar à menina.

- Sacanagem, cara,  tem que cumprir o combinado.

A autoridade moral de Ítalo se juntou à brabeza da mulher que levou só algum tempo para Zeca arrumar seu dinheiro e pagar à menina. Trazia enrustido no tênis:

- Coisa de caloteiro mesmo – disse Ítalo.

         Zeca pegou um palito e ficou beliscando os petiscos, enquanto  aguardavam Rock, o outro parceiro de farra.

- Vou deixar você aguardando Rock pra gente ir embora e vou aproveitar também, que ninguém é de ferro.

- Brabinha! - chamou.

         E era ela mesma, com aquela voz e experiência de toda uma vida.

 

 

 

 

Célia

 

As suas mãos deslizaram sob a mesa e se deram como dois objetos ajustados.  Célia se encontrava em uma situação de carência. Às vezes, era vista com certos trejeitos de uma dependente alcoólica.  Mas era fase inicial, que seria corrigida a tempo. O reencontro com Ítalo, que antes tinha namorado sua irmã, proporcionava um alívio.

- Hoje ela está casada e com filhos rapazes; é uma dona de casa. Mas disse que o lance que vocês tiveram antes, coisa de adolescente, valeu a pena – Célia informou sobre a irmã.

Falavam, embevecidos, das vantagens de São Paulo., quando Ítalo, companheiro de cerveja, aproveitou para ilustrar com uma lembrança de trecho inicial da canção de Caetano:

- Alguma coisa acontece com meu coração

Embalado por cervejas, o diálogo se estendia noite adentro. Retornara à sua terra natal com seus dois filhos em uma viagem de lazer:

- Pra refrescar mais a cabeça após a separação.

Ítalo assuntava, mas insistia em inserir trechos de Caetano Veloso:

- Quando eu te encarei frente a frente não vi o meu rosto.

Célia prestava contas do tempo que passou fora, em São Paulo:

            - Não precisa dizer da decepção, mas era tarde. Então é isso, resolvi vir aqui para depois retomar erguida, de banho tomado.

            - E foste um difícil começo, afasto o que não conheço.

            Após um carinho do parceiro, justificou:

- Visitar minha vó e  encontrar amigos, como vocês.

Ítalou a envolveu em seus braços e lhe deu um beijo de agradecimento. Tornou-se algo inato. Nem a dona do bar notou qualquer irregularidade. Na realidade, não havia nada além de saudações de reencontro com amigos. O resto era o ambiente que os unia. Célia era uma jovem, evidenciada pelo seu corpo ainda magro e rosto com marcas de tropeços iniciais. A fumaça dos cigarros se dissipava no seu olhar distante e por ora cheio de esperança.

- ... aprende depressa a chamar-te de realidade, porque és o avesso do avesso do avesso...

- Vamos até a casa da velha – falou como se pedisse auxílio.

E precisava de um apoio.

- E ele paga pensão regularmente?

- Não posso reclamar; mas a questão não é essa.

Ítalo optou por não fazer mais questionamentos. Algumas mulheres costumam enveredar-se por explicações oblíquas. Com um abraço, seguiram como um par. Eles iriam até o fim do universo, mas era bem perto. A ansiedade era a alegria que sentia em relação à avó e aos dois filhos. Chegou com alguma determinação e recordou-se do remédio da sua avó idosa. Dirigiu-se ao quarto dos garotos para dar um beijo de despedida.

- Beijo da mãe, crianças - ela se curvou diante deles em seus respectivos leitos, sussurrando em um ambiente quase escuro, mas com a intenção de ser divertida. – É minha vida agora.

Viu Célia esconder uma lágrima fora da casa. Ítalo estava bebendo, mas não conseguia se afastar da companhia dela. Com poucos movimentos, seus gestos se comunicavam. Como por exemplo, um pegar o cigarro e o outro o fósforo. Por essa razão, cada esquina era um ponto de encontro para abraços e beijos.  Não tinha conhecimento de uma Célia assim.

- Claro, você só tinha olhos para a mais velha de nós, que realmente era um estouro.

- Você era garotinha – disse para um simples consolo.

- Veja no que deu – falou como se tivesse um fardo para carregar, mas sem perder o encanto.

- Você é forte, Célia.

- É, sou.

E era mesmo. Iria voltar para S. Paulo uma nova mulher pronta. Ítalo, após afagos, cantarolou verso final de Sampa:

-  E os novos baianos passeiam na tua garoa...

 

 

 

 

 

 

Cara de Sol, Cara de Lua

 

1.

... e era assim: tinha um Cara  de Sol, tinha um Cara de Lua.

Moravam juntos mas não se viam.

Moravam num matagal perto da rua.

 

2,

Na hora de bom dia, saía de uma moita o Cara de Sol e falava com sua voz de Sol:

 - Bom dia, gente, bom dia!

E tudo em volta brilhava.

 

3.

Na hora de boa noite, saía de uma moita metade da Cara de Lua e com sua voz de vento                                                                                                                                  soprava:

 - Boa noite, gente: psiu!

E tudo em volta se calava.

 

NeiGeorgePrado

 Inês

 

Inês possuía uns olhos de mel puro e muitas indagações sobre o universo que a cercava.  Magrinha, cabia num abraço roubado, de poucas resistências, até vir de lá, do portão,  um repelão de Alencar.

            - Ei cara, caia fora! – gritava.

- Que eu saiba, ela não é sua filha e nem irmã, rapaz – dizia Ítalo.

            - Veio morar aqui para olhar os pequenos, e minha tia me recomendou – explicava-se Alencar, mal humorado, de ressaca, parceiro de sinuca no bar da rua, onde gastavam algumas horas do dia.

            Discutiam outros assuntos também, depois tomavam o café e iam para o trabalho. Um garro em Inês, a reclamação de Alencar, como se fosse um irmão mais velho de Inês e não um primo, que economizava com babá, e assim corriam os dias.

 Ítalo conheceu na fonte aquele mel no olhar da garota, ainda trilhando passos na satisfação de suas descobertas de adolescência.  Estava consciente de figurar como participante desse processo. Mas ao tempo que pensava nela com carinho, um vacilo o sacudia - medo de gente doida.

- Não fica mexendo com ela não, que é doida. Está boazinha assim depois ó ,,, - agourava Alencar.

            Precisava confiar naquele brilho que harmonizava perfeitamente com sua pele branca. Isso poderia adiantar bastante de Inês, passando pelas duas frutas frescas depois de uma longa caminhada pelos seus cabelos loiros.  Notou de longe, vestida com o uniforme escolar, uma jovem semelhante a Inês, fora de casa, na rua, na escola. Era a vida em seu estado de latência. Não podia deixar escapar esse fervor.

            Nesse relacionamento, de amassos e apertões, chegaram aos beijos, por vezes escapados da mão pesada do primo Alencar,

            - Pare com isso, que Inês é doida e você vai se arrepender - de novo o agouro.

            Criou-se então o chamego. Mas estranheza alguma haveria entre eles num bate-papo apressado ali no barzinho:

            - Olá, como vai, Inês?

Queixou-se de Alencar:

            - É um grosso, ignorante. Falei que vou contar pra minha tia sobre esse abuso dele.

Ítalo viu o momento certo e jogou:

- Vamos lá! A gente fica mais à vontade.

Acabou entrando no carro, como se fosse uma carona. Nunca foi tão simples conquistar uma moça.  Contudo, somente Ítalo tinha conhecimento do preço dos tapas e empurrões que recebeu nas costas durante aqueles dias. Inicialmente, um reconhecimento por ter participado gradativamente na construção da primavera de Inês. E avançava lentamente na colheita, cheirando, mordendo e apreciando as peças:

- Começar pelos olhos, Inês – Ítalo beijou a pérola do olho como se tragasse longamente.

            Depois de alguns instantes, os dois se acomodavam, juntos na cama, brincando sob as cobertas, ela, pequena; a blusa era removida pelas mãos serenas e ágeis do companheiro. Este jogo perdurou por um longo período, até que Ítalo percebeu que precisava recuar e decidiu por si mesmo, deixando para uma próxima oportunidade.

            - Você não quer, Baby...

Certo dia, ela apareceu no seu ambiente de trabalho de forma inusitada: vestida como se estivesse indo a uma vaquejada fora de época, usando uma camisa junina, calça jeans e botas, tangendo algo com um chicote. Antes que a loucura se consumasse, ciente das advertências de Alencar, tratou de atraí-la para o carro e escapar dali. Com mais tranquilidade, porém ainda demonstrando sinais de indignação, ela dizia horrores do seu primo.

Com ela, Ítalo teve um encontro para ser lembrado como algo inacabado. Contudo, depois encontrou Alencar, durante uma partida de sinuca, que mencionou um instante dessa loucura em que ele foi compelido a agir sob protestos "daquela louca".

- E cadê Inês? - quis saber Ìtalo

- A desorientada retornou ontem para casa dos pais – respondeu Alencar.

 

 

  

A propósito de não era gente, de Kiu Oliveira

 

Estou escrevendo um livro de autoficção que nem o livro de Kiu Oliveira. Tanto que o primeiro texto BAGUNÇA se encaixaria, no meu caso, quase dentro do procedimento corta/cola,  e determinaria seu rito.

Mas, por ora, vamos de saborear o livro não era gente, cujo lançamento ocorreu ontem (7/12/24) na Câmara de Vereadores, numa solenidade bem comportada. Equipe de convidados, experimentados, para o evento literário. Ninguém nervoso. Uma poetisa representante do Colégio Antônio Batista, de prenome Simone, foi a encarregada da abertura. E, mostrou-se o porquê, declamou poema de sua lavra, numa demonstração de equilíbrio verbal e de expressão corporal. Depois, dando prosseguimento aos trabalhos, o escritor candibense Welington Carlos discorreu sobre o poder da literatura. Destaque-se aí o momento de encanto do cordel de Gil Martins. A que foram chamados, mostraram suas impressões sobre o livro as professoras Beatriz Silva, Geane Pimentel e Taty Marques, que em suas colocações, essa ultima fez um arremate citando Drummond.

Um bom livro começa pela capa, já foi dito alhures.  A começar pela capa, que é um despertar para a leitura, um menino dirigindo seu carro num mundo do poeta Manuel de Barros. A partir do texto BAGUNÇA, ocorre o despertar para a arrancada. Mas aí você já está dentro, passando pelo velório do avô (Sr. Miúdo), com um fundo histórico (nossa história), deixado pela ênfase da sutileza do pincel do historiador Kiu Oliveira.

 O curioso também é a transformação rápida de uma era para outra. O telefone, por exemplo, foi inventado e chegou ao mundo em 1860. Mas em Pilões a coisa foi um pouco mais demorada, levou mais de um século, no final dos anos de 1980 é que veio a se instalar um posto da Telebahia. Esse e mais outros episódios, com rasgos de puro lirismo, do choro ao riso, vão segurando o leitor até o fim do livro. São textos curtos, densos, à semelhança de contos, em que, ao final, sua memória torna-se conhecida na sua integralidade, como um bom corte de tecido, levado à máquina de costura de sua mãe. 

Cabia uma criança nessa jornada. Depois de escavações da memória, o leitor percebe que, a persistir, até cabia mais gente. Com mais essa obra, Kiu se revela um poeta do cotidiano. De sua aldeia, do distrito de Pilões salta para o mundo. É  a força da literatura.

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