Regina II

 

 

Regina reapareceria logo no início do noivado com Selmas, mas já não trazia nos olhos a inocência quase mística da adolescência. O tempo parecia tê-la empurrado para uma rebeldia tardia, escancarada no desleixo proposital das roupas e numa inquietação difícil de conter. O estopim fora uma série de atritos violentos dentro de casa; o clima se tornara tão irrespirável que exigira a intervenção imediata de Selmas, num gesto que misturava compaixão genuína e uma certa elegância moral.

— Pronto, Regina, você vai ficar lá em casa — Selmas ofereceu-se, mantendo a voz serena, disposta a pacificar os ânimos ao redor, inclusive os do primo que a arrastara dali às pressas, ainda atordoado com o que presenciara:

— Tive que tirar ela de lá, senão uma entrava dentro da outra — desabafou o rapaz, tentando justificar a urgência da retirada.

Não demorou para que Ítalo recebesse a notícia pelo telefone, carregada de um tom entre o espanto e a solicitude:

— Você não vai acreditar quem está aqui comigo. Regina, sua ex-namorada. Está passando por um probleminha sério com a família, então preferi chamá-la para me fazer companhia. Agora ela está dormindo, tentando descansar a cabeça. Preparei um suco de frutas e ovos fritos para ela.

Regina fora bem recebida, cercada de cuidados domésticos. Do outro lado da linha, porém, Ítalo digeria a informação com um misto de incrédula superioridade e incômodo. Imaginava que a "ex" houvesse alcançado alguma sensatez com o passar dos anos, mas ali estava ela, ainda presa aos mesmos desatinos febris de adolescente. Já fazia um bom tempo que o namoro entre os dois ruíra numa ligação interurbana — um rompimento seco, selado no instante em que, tomado por uma dessas raivas domésticas que o cegavam, ele perdera o controle e batera o fone no gancho com toda a força.

— Dizem que vocês eram um grude que só vendo e só não se casaram porque sua mãe não deixou! — provocou Selmas, medindo a reação do noivo com leveza calculada.

— Ela era uma menina de quinze anos! Uma loucura — rebateu Ítalo, tentando reduzir o passado a um devaneio juvenil sem importância.

— Agora já está com vinte, mas vou ver como anda de cabeça quando melhorar, porque ontem nem dava para conversar direito.

— Você fez bem em acolher a garota, Selmas. Fico agradecido.

Selmas era inteligente, prestativa e solidária — a encarnação exata do que se esperava de uma moça moderna e segura de si. Ao lado dela, Regina parecia ter encontrado um porto seguro, uma boa companhia para aprender a lidar com o mundo. As duas exibiam topetezinhos semelhantes, um detalhe estético que as aproximava por fora, mas por dentro pertenciam a mundos opostos: Selmas trazia a personalidade forjada sob os ventos mais liberais e seguros de quem respira o ar de um grande centro; a lourinha, ao contrário, parecia tatear no escuro, em fase de testes, tentando sacudir de maneira desajeitada a sombra de um patriarcalismo decadente que ainda a sufocava.

— Por que você está inquieta? — perguntou Ítalo, notando um ruído distante e uma hesitação na voz da noiva.

— Nada, uns meninos ali beirando a janela. Vou ver o que querem e já volto. Que dia você vem? Espera.

Eram rapazinhos do lugar, farejando a novidade e atrás de alguma liberdade com a hóspede vulnerável.

— Depois eu te ligo e falo que dia vou — respondeu ele, encerrando a conversa com uma pontada de contrariedade.

Ítalo acalentava a ideia de fazer uma surpresa, mas seus planos esbarraram na impaciência do irmão mais novo, que não quis esperar e pegou a estrada com os amigos.

— Devo ir só na outra semana. Meu irmão não quis me esperar, todo entusiasmado com o carro que ganhou de aniversário.

Na mente de Ítalo, o contraste entre as duas mulheres desenhava-se com nitidez. Regina perdera aquela aura enigmática que tanto o fascinara nos primeiros encontros; sua revolta soava fora de hora, quase patética. Selmas, por sua vez, representava a solidez, o conhecimento mútuo, um afeto amadurecido e recém-firmado. Com a loirinha, tudo fora um amor roxo de gato — intenso, instintivo, perigoso a ponto de consumir tudo se não houvesse freio. Naquela época, Ítalo sentira-se obrigado a vestir a armadura de adulto conservador para conter uma menina que parecia inteiramente à sua disposição.

Quando finalmente decidiu voltar à sua cidade, caminhava sob uma aparência de absoluta tranquilidade, embora carregasse no fundo do peito uma expectativa remota, quase inconfessável, em relação à ex. Seria curiosidade, vaidade ferida ou apenas a sombra de uma fantasia vivida pela metade? Resolvera domar a fúria própria da idade, segurando as rédeas de si mesmo como quem contém potros ariscos logo na arrancada. Sempre se perguntara se o policiamento frouxo daquela casa era mera negligência familiar ou uma confiança cega no taco da moral e dos bons costumes. Antes da explosão que encerrara o namoro pelo interurbano, Ítalo preferira acreditar na segunda hipótese. Agora, repetia para si mesmo que aquela Regina era um capítulo encerrado, tão distante quanto os bancos do ensino médio. Ele alcançara outros patamares — lugares simbólicos que os passos errantes da garota, ao que tudo indicava, jamais poderiam atingir. Ainda assim, precisava ir até lá conferir com os próprios olhos.

Ao chegar, porém, a realidade lhe pregou uma peça irônica. Em uma das festinhas locais, deparou-se com o triunfo despreocupado do irmão mais novo, que colhia sem culpa os frutos da própria juventude, trocando beijinhos com Regina num canto da sala. Ela vestia um traje descuidado, o rosto pálido e os cabelos desalinhados lhe dando o aspecto melancólico de uma zumbi loira.

— Eu achava vocês dois incríveis. Agora, estamos aqui, não é, meu bem? — disse o irmão, num misto de admiração ingênua e posse triunfante.

E Regina, desconcertada diante do olhar de Ítalo, ensaiava um sorriso sem jeito, presa entre o passado que não soubera sustentar e o presente que apenas aceitava.

Dias depois, quando a família enfim cedeu ao peso da vergonha e, após cerca de dois dias de ausência, reuniu coragem para ir buscá-la, coube a Selmas e Ítalo o gesto final daquela passagem: devolveram à casa dela a camisola preta que Regina havia esquecido, cuidadosamente dobrada em cima da cama.