sábado, 28 de setembro de 2013

A bisavó rapariga

 


Dizem que os primeiros colonos que o rei de Portugal enviou para o Brasil eram, na sua maioria, degredados e prostitutas. Quando assim iniciava alguma conversa do dia, Zeduardo descansou o copo sobre a mesa e soltou uma das suas:

- Pombas, então desde as nossas origens já somos ladrões e filhos de rapariga.

A conversa não prosperou porque Mazim, que há muito tinha pedido a palavra, resolveu contar uma parte de sua vida, adiantando que, não ia muito longe, tinha na sua família a sua bisavó, religiosamente casada com seu bisavô, que tinha sido rapariga exclusiva dele mesmo.

- Oxente! – gritou Zeduardo: como pode, se ela só tinha seu bisavô como marido?

Mazim, todo professoral, quis saber primeiro o que significava ser rapariga. Alguém explicou que rapariga era o feminino de rapaz mas que depois assumiu o significado de mulher que transa por dinheiro.

 - Pois então minha bisavó era rapariga!

Contou Mazim que o velho Ioiô Tonico era um verdadeiro mão-de-vaca. Comida não deixava faltar em casa. Havia fartura. Mas era ali ó: a chave da dispensa em suas mãos. Nada mais. Isso desde o começo do casamento. Iaiá Madalena, ainda em fase primaveril, já esboçava um certo protesto com relação a sua atitude. Precisava de algum dinheiro. Coisinhas de casa. Roupinhas para os primeiros filhos, uma lembrancinha ou outra. Ioiô Tonico, imperioso, não tinha olhos para o que entendia ser capricho extravagante da esposa. Pelejava a coitadinha. Ao seu modo, arrumava a casa e a filharada como podia.

Uma noite em que se apresentava o ambiente próprio para Ioiô desfrutar um dos seus direitos maritais, Iaiá Madalena deu um verdadeiro golpe, que acabou resolvendo seus problemas até o fim da vida, criando toda família dentro do padrão de vida que a condição financeira de Ioiô podia oferecer. Filhos bem vestidos, asseados, escola, casa na cidade e etc.

Estava, como de costume, para receber Ioiô em sua cama. Ioiô mão-de-vaca. Ioiô guardador de chave de despensa. Bonzinho para com as mulheres do Mocambo e ruim para a família. Quando ele se aproximou, todo garantido do seu direito, custo zero, Iaiá trançou as pernas e, negaciando o corpo, falou:

- De hoje em diante,  Ioô, só aqui ó... - e movimentou os dedos exigindo dinheiro.

E assim foi por toda a vida, até Iaiá Madalena, rapariga do marido, criar toda a família, e Ioiô Tonico religiosamente entregando seu dinheirinho, lá pelo final apenas por costume.


domingo, 22 de setembro de 2013

A vez que fiquei preso

Deu quase de tudo que se pode imaginar de uma prisão. De sentimento de solidão, revolta de passarinho bravo, querendo voar com gaiola e tudo ou arrebentar cadeados, boca de choro sem que a mãe estivesse por perto, depois visita de conhecidos e até evangélicos, doação de cigarros e lanches pela grade, ameaça de manifestações de solidariedade pelo lado de fora, até afrouxamento de gola de camisa e, por fim, entrega nas mãos de Deus.

Tudo isso num curto espaço de tempo. Curto? Vá você ficar pelo menos 50 minutos de prisão para saber o que é o tempo. Tantos presos que já consegui tirar da cadeia e eu ali sem poder impetrar um habeas corpus em causa própria em velocidade de internet. Pensei até nos personagens de Franz Kafka.

Claro que se tratava de uma prisão domiciliar, digamos assim, mas e daí? Prisão é prisão. Estava tudo certo, como de costume. A mulher saíra mais cedo para trabalhar e, tal como uma das pombas do poema de Raimundo Correia, lá se ia a outra pomba quando, barba feita, bem arrumado, pasta com papeis e documentos necessários para a peleja diária, fui tirar o carro da garagem e não encontrei o controle remoto do portão. Com certeza a mulher teria levado os dois aparelhinhos, foi o que pensei.

Para quem estava certo de que logo estaria a caminho dos compromissos e ter que agora atrasar-se, isso numa segunda-feira...

- Não, meu bem; procure direitinho porque eu estou apenas com o meu controle. Procure aí, depois você me liga, que eu estou ocupada no momento.

- Você não entendeu: estou preso.

Disse que ligava depois – desprezo da família. Esbocei cara de choro, mas sem ninguém por perto. Olhei para os meus gatos, que ainda devoravam a ração sabor peixe que eu havia colocado minutos atrás, mas, lembrando Cartola, os gatos não falam, eles simplesmente fazem chantagem até conseguirem o que querem.

Nessas conjecturas, telefone de novo. Família é família:

- Você olhou direitinho dentro do carro?

Voz de preso, injustiçado:

- Claro que olhei senão não teria ligado.

- Liguei pra empresa que instalou o portão. Preste atenção: pegue a chavinha que está na fruteira da mesa da sala, abra a caixa e desligue o sistema. Depois é só empurrar o portão. Normal.

O portão ficou mais firme do que com a coisa ligada. Normal o cassete. Dona Elvira apareceu no portãozinho e, cumprimentos e tal, me deu um pedaço de chimango. Duas mulheres com roupa de crente vieram em seguida. Se eu já tinha lido a bíblia, queriam saber.

- Já.

- No capítulo...

- Não, dona, não me lembro assim de capítulo... com licença, o telefone.

- Conseguiu?

- Consegui desligar, mas quem é que vai empurrar o portão? ... Tá, dona, obrigado pelos santinhos.

- Que estória é esta de santinho?

- É que eu acabei de receber visita de evangélicos, que deixaram uns folhetos no portãozinho e saíram insatisfeitas porque eu me esqueci e falei santinhos. Ah, afinal, estou preso.

-  Se for o caso e você puder me esperar uns 30 minutos, então eu vou aí, mas procure direito no carro.

Procurar mais por onde?

- Oi, seu Roxinho. Nada não: portão com problema pra abrir – e tome explicações.

Seu Roxinho falou de um genro que mora em S. Paulo e que trabalha na instalação desses portões. Queria ligar e pedir instrução. Era só um pulinho até sua casa e pegar o número do telefone.

Nisso, mais pessoas, sabedoras da situação, foram se aglomerando em volta do portãozinho. Seu Roxinho me passou um cigarro e me pediu calma. Notei que uns iam passando para os que chegavam informação com versões  diferentes. Mas eu não tinha ali um assessor de comunicação, um porta voz, um advogado, embora fosse um advogado em causa própria, numa segundona me esperando lá fora, no escritório, no fórum e... telefone:

- Fale!

- Você já olhou direito no carro.

- Ah, meu Deus, claro que já olhei... lugar de costume... não achei  porra de controle nenhum.

- Pois olhe nos lugares fora do costume.

Não é que fui olhar e encontrei o treco encaixado num lugar decente, que devia até ser o de costume mas para mim não era: na véspera tinha recebido o carro do lavador e o sacana dera uma grau no painel e colocara o controle num lugarzinho apropriado para  guarda de controle que eu nunca iria descobrir.

Resolvido. Tempo de cárcere: 50 minutos. E quanta coisa e reflexões aconteceram. Nó de gravata já folgado, por conselho de seu Roxinho, portão se abrindo para o mundo, que me esperava, me senti como aquele personagem do filme “O expresso da meia-noite”, e aí compreendi melhor o porque de sua saída em câmera lenta, de tanta ânsia, ao vislumbrar a liberdade diante de si.

segunda-feira, 9 de setembro de 2013

Por que fico a olhar essa foto repetidas vezes?




Por que fico a olhar essa foto repetidas vezes?


Por que fico a olhar essa foto repetidas vezes,
um negro que chega ao Brasil,
um negro preto,
um negro pobre, de país pobre,
mas que traz riqueza
para distribuir aos  iguais
de país irmão?

Por que fico a olhar essa foto repetidas vezes,
recepção
com vaias de colegas brancos e
ricos
mas transbordantes de pobreza
que em seu país distribuem a irmãos?

Por que fico a olhar essa foto repetidas vezes,
um negro cada vez mais negro e
bonito
diante de tanta alvura
de peles e jalecos
impuros?

Por que sem mais olhar
eu fico com a imagem
dessa foto em mim
e choro?


09/09/2013