Fecho éclair

 

1.

Duas horas da manhã de vinte e três de agosto do ano da pandemia de dois mil e vinte.

Momento roubado para um nescafé

de cômodo preparo;

as coisas do mundo acontecendo lá fora,

a imensa roda do implacável

vencendo montanhas, edifícios e cidades

sem se importar com nada;

o potente automóvel dragando distâncias,

parecendo parado imponente na estrada;

o nível do mar subindo na janela do teu quarto

indo para o telhado;

o antes e o depois se encontrando em cumprimentos

e a minha certeza pichada nos muros que estive aqui,

ali,

além

de tudo e de todos,

ou a gente se acha por aí.

2.

Como tu, nada sei dos outros ou de mim.

Mergulho assim mesmo

com olhos de desconfiança

que fazem parte, à parte,

nesse caminho longo, sem fim

que se vai abrindo, abrindo...

Psiu que há gente dormindo

gente de todo jeito

gente in extreminis

gente se desgrudando das coisas

tal como fecho éclair

estilo carrapicho.

 

3.

Os  segredos, aqueles!

que guardavas contigo no teu âmago

agora transbordantes espalhados

da Lagoa do Mocambo ao Dique do Itororó

produtos com data de validade vencida.

 

4.

Nem dava para sair gritando eu te amo eu te amo   

porque o amor já se fizera  de per si, ao seu modo,

e tu não ias voltar toda fita de gravação para ver como se dera o amor,

qual o segredo que restava ainda por contar

no mais fundo de ti

aberto ao peito sem o saber.

 

5.

Arco íris enfaixado nos céus,

bandeirolas de S. João com arranjos de Natal,

e gol gritado ao infinito: gooooooooooooooooooooool

discreto fruto maduro num galho

que se descobre alheio no quintal.

 

6.

Não mais se interroga

mas se descreve, se exclama sim

e dão umas reticências

como se fosse um “corras “

do jogo de biroscas na infância.

 

7.

E não espera o fim estilo The and

dos filmes de sessão da tarde,

porque vais receber um bom dia

dos pássaros que te visitavam pela manhã

e tu não respondias,

 

8.

das fores que enfeitam agora seu campo visual

e  tu ignoravas (ah... as flores...)

ao som de uma sinfonia

que tu não percebias como agora,

como Marta, irmã de  Lázaro e de Maria.

 

 

 

 

                                                    

O novo professor de Português

 

 

               

 

 

                                                                                                          Elzeni Cunegundes Nunes Jorge

 

Teríamos um novo professor de Português na escola. Meio de semestre, houve uma mudança repentina pelo fato de o anterior ter-se mudando de cidade. Era missionário, foi enviado pela igreja a outra região. O novato seria um advogado, filho de um influente político da cidade, mas se formara na capital e havia retornado à cidade há pouco. Jovem ainda, pelas informações que me passaram. Eu não o conhecia. Seria um engomadinho com linguagem empolada, metido a intelectual, logo pensei, revirando os olhos. Não me fazia muita diferença, visto que o anterior também era meu antagonista. Explico. Não nos dávamos bem por vários motivos, e o primeiro era o fato de ele manter o hábito horroroso de assediar as alunas. Fazia vistas grossas nos erros das provas em troca de um sorriso meigo, uma carícia nas mãos... como era uma adolescente “nariz empinado”, nunca cedi. Isso afetava meus brios, primeiro porque Língua Portuguesa sempre foi minha matéria preferida. Redação era meu forte, até ganhei uma medalha de bronze (e não ouro, que afronta!) num concurso de redação oferecido pelo colégio uns dois ou três anos antes. Segundo porque era nojenta essa conduta. Ainda que fosse outra matéria (Matemática, meu fraco), eu jamais cederia, não fazia parte dos meus princípios. Lembro-me de uma vez em que ele aplicou uma prova com todas as questões objetivas e eu gabaritei. Valia 10 e ele me deu 8. Fui questionar, ele não levou a sério. Tentei de todas as formas requerer minha nota por direito, mas não recebi apoio. Procurar a secretaria seria a solução, se eu contasse com um suporte e informação suficientes, mas meus pais nunca se interessaram em se envolver com nossa vida escolar, mantendo o costume arcaico, de quando os professores eram autoridades máximas e o aluno tinha que ser subalterno em todas as circunstâncias. Anos 90, ninguém se importava muito com defesa de direitos. Resultado, fecharia o ano com 38 pontos totais em Língua Portuguesa, quando o total eram 40 pontos e, para “passar direto” (sem precisar fazer prova de recuperação), eram necessários apenas 28 pontos. Quando eu ia reclamar com alguém, já ouvia a frase: “Mas para que você quer tantos pontos?”. Para efeito de vaidade, ora bolas! Eu sempre me jactanciei por fazer 40 pontos praticamente todo ano em Língua Portuguesa. Era esplêndido ouvir a sequência de admiração das pessoas: “nossa, como você consegue?”; “ai, que inveja!”; “me empresta um pouco da sua inteligência!”. Os mais despeitados diziam: “Não sei pra que você quer 40 pontos, se 28 são suficientes para passar”. Sentia-me o máximo!

                Sexta-feira, terceiro horário, ele entrou tranquilamente na sala. Alguns alunos estavam ansiosos, outros curiosos, outros indiferentes. Eu não me encaixava em nenhum desses grupos, apenas falava comigo mesma: “O senhor vai ter o resto do ano letivo para conquistar minha confiança”. Não quis emitir minha primeira impressão, mas a verdade é que eu fui com a cara dele logo à primeira vista. Mas não iria demonstrar tão cedo, muitas águas ainda deveriam rolar. Após a apresentação inicial, que foi bem sucinta, asseverou:

                __ Tarefa de sondagem, antes de darmos continuidade à matéria de Português. Cada um de vocês vai me produzir um texto, tema e estilo livre.

                Ouviu-se um levantar uníssono de protestos, uma miscelânea de vozes e reclamações acerca de “ser pego de surpresa”, “não ser bom em redação” (nunca entendi por que 90% das pessoas carregam esse conceito desde os primórdios da vida escolar), “não sei por que não começa logo com a matéria” e por aí afora. Eu permaneci quieta à espera de mais esclarecimentos sobre a tal tarefa de sondagem, mas minha massa cinzenta já começava a elaborar a sinopse do conteúdo.

                __ Lápis e papel na mão – ele continuou sorridente.  – Vocês têm a aula toda para produzir esse texto, pode ser dissertativo, narração, descrição... podem usar a imaginação à vontade, tá? Vamos lá!

                As contestações foram minguando, os mais espertos já se colocaram a postos para a escrita, os mais relaxados ainda foram abrir suas mochilas e procurar os cadernos. Eu já estava com caderno e caneta em mãos desde a entrada do novo professor. Fechei os olhos por alguns minutos e pensei: “vou narrar um conto, em primeira pessoa, com narrador personagem”.

 

                Caminhava apressadamente por entre as vielas escuras da mata densa. Era noite sem lua e o céu ainda estava bastante nublado. A respiração estava ofegante, acelerei ainda mais os passos ao perceber que alguém me seguia. Senti as pernas tremeram, onde encontraria socorro? Quanto mais eu andava, mais a estradinha se estendia à minha frente. Para onde eu estava indo mesmo? Para casa?

                Parei um pouco para ter certeza de que meu subconsciente não estava me pregando peças, fazendo-me delirar. Vi um vulto e desesperei. Gritei, mas mesmo diante da aproximação do perigo, minha voz não saiu. As pernas estavam cada vez mais pesadas, e minha solução imediata era procurar me camuflar por entre as árvores, auxiliada pela opacidade noturna. Quem estaria me perseguindo? E sob qual justificativa? Senti um líquido grosso e morno escorrer pelo antebraço, mas mesmo sem conseguir visualizar, impedida pelas trevas, sabia que era sangue. Precisava encontrar um abrigo, mas onde?

                Um pássaro estranho e grande voou baixo, atravessando meu caminho. Recuei por instinto, mas sabia que meu algoz estava cada vez mais próximo. Parece que todas as bestas da mata se uniram para assistir minha desventura, visto que dos dois lados do caminho, por entre árvores e arbustos, dezenas de pares de olhos brilhavam na escuridão, mas estranhamente tornavam o cenário ainda mais escuro. Além de assustador, claro.

                Senti vontade de chorar, mas as lágrimas insistiam em não vir. Os pés descalços farfalhavam sobre as folhas ressequidas, ferindo-se constantemente nos espinhos e arbustos, mas a dor me era quase imperceptível. Sentia, também, um frio quase insuportável. E nesse cenário estarrecedor, deparei-me com a presença abrupta da velha Júlia, nossa antiga vizinha. Ela agitava os braços freneticamente e falava um amontoado de palavras que eu não compreendia. Mas ela não havia falecido há anos? Céus, será que morri e não percebi? Não, eu estava vivíssima, podia comprovar isso pelo frio intenso sobre a pele mal coberta pelo vestidinho de viscose, o ardor no corte recém-adquirido no antebraço, decerto pelo atrito nos galhos de alguma árvore espinhenta, e a respiração ofegante, simultânea ao aceleramento cardíaco.

                Não consegui entender as palavras da velha senhora, que acabou ficando para trás, mas logo percebi que se tratava de um aviso: logo à frente estava um abismo ainda mais escuro que a negritude que me envolvia. Gritei, mas minha voz não saía. Não poderia retroceder, meu algoz estava a poucos metros de me alcançar. Desconhecia aquele lugar e não entendia como havia ido parar ali. De repente senti algo me puxando para dentro do abismo, gritei novamente e dessa vez o som do meu grito irrompeu por todo o ambiente, produzindo ondas quase insuportáveis de vibração nos meus tímpanos. Fechei os olhos, a morte parecia inevitável.

                Num piscar de olhos tudo mudou. Abri os olhos e me deparei com o teto do meu quarto, precariamente iluminado pelos raios da lua cheia que penetravam entre os vãos da persiana. O grito ainda ecoava no silêncio do quarto.

 

                Minha tarefa de sondagem estava pronta. Revisei apressadamente a ortografia, passei o texto a limpo e coloquei o nome e a identificação da turma no final da página, fiquei sem saber como criar um título, então deixei sem. A sirene tocou, indicando o final da aula. Entreguei a folha diretamente nas mãos do professor, que seguiu para outra turma. O danado saiu ileso do primeiro dia de aula, sem trabalho nenhum. Mas eu gostei da estratégia dele.

                Passado do fim de semana, retornamos às aulas. Não estava ansiosa acerca da avaliação das atividades, na verdade nem me lembrava mais dela. O horário da aula de Português naquela segunda-feira era o último. O professor iniciou a aula devolvendo a atividade corrigida. No meu texto não havia nenhuma marcação em vermelho, como de costume. Na primeira linha que deixei vaga ele acrescentou em tinta preta, com letra de médico, um título: “Pesadelo”. Achei meio pobre e “lugar comum”, mas não reclamaria jamais. Seria falta de ética e até de educação.

                Após a entrega de todas as atividades ele iniciou seu discurso de avaliação geral do desempenho da turma.

                __ Desculpando-me a sinceridade, vocês estão péssimos em matéria de produção de texto.

                Feriu-me tais palavras. Tudo bem que não havia feito grande esforço para produzir meu conto, mas merecia um pouquinho de consideração ao menos pela ausência de erros gramaticais. Não iria contestar, não queria deixar a marca de aluna rebelde nesses primeiros momentos. Ele continuou seu sermão:

                __ Vejo que dois podem ter sido os motivos desse desempenho tão negativo. O primeiro certamente é a falta de interesse da parte de cada um, e o segundo a ausência de conteúdo literário. O brasileiro lê pouco, vocês estão seguindo essa estatística. Com isso já pude entender que precisamos trabalhar muita leitura e produção de texto no decorrer das nossas atividades.

                A turma continuava em silêncio, mas ninguém reclamou. Afinal, todos estavam convencidos de que ele tinha razão. Eu não via interesse por parte de nenhum dos demais em ser bem sucedido na matéria de redação. Senti-me um pássaro raro, uma ambiciosa. Antes que o desânimo me abatesse, ouvi uma ressalva:

                __ A bem da verdade, só há um texto em toda a turma que salvou todos vocês do fiasco. Texto muito bem produzido, linguagem clara e total ausência de desvios gramaticais – olhando na sua agenda, completou. – O texto de uma tal de...

                Ouvi meu nome, não com surpresa, mas com satisfação. Meu ego inflou-se. E como era de costume, ouviu-se um ressoar de “Ah, pra mim não é surpresa”, “Ficaria surpresa é se o dela também fosse péssimo” e “Já sabia que estava faltando alguma palavra acerca do texto dela”. E foi assim que o novo professor de Português conseguiu meu respeito e admiração, tornando-se no decorrer dos anos seguintes, um dos maiores incentivadores da minha doce tarefa de escrever.

 

Alumbramento

 

Fazia um tempão que, pé ante pé, ali se plantara, focado só nas coxas mal envolvidas nos lençóis, num proposital desleixo. Ela ferrada no sono leve, que, a um milímetro de vacilo, podia sair do esquadro e acabar com o filme, diga-se. Filme proibido para menores de 18 anos. Ele só tinha 14 e todo vigor juvenil de um cavalo solto riscando o chão com a pata. Solto, mas trêmulo, de passos contidos em rédea policiada e curta. Daí a instante era hora de ela emergir das sombras. Não ia cair numa fria. Agora seus olhos viam uma verdadeira maravilha, tinha que focar mais...mais... e mais...  de forma escorregadia no vão da porta mal encostada da alcova... ia vendo an passant..., em alumbramento, segredo revelando-se novidade em repartidas bandas, em vermelha e doce melancia, se possível a comparação.

 E ele no desbravamento do longínquo desconhecido, misto de proibido e pecado, em rasgo de luz por entre os toletes de coxas morenas desse enorme e quente segredo - o cós da calcinha meio entranhado no bumbum, que, fascinante, não se deixava ver por completo, devido aos intrusos lençóis, nos bruscos movimentos que ela, "inconsciente", fazia. 

Tudo isso com seu sistema de radar particular acionado, pena de ser apanhado no flagra. Zupt! Hora de sair. Afinal, cumprira mais um dia de aventurazinha no pós ciesta que ela gostava de tirar àquela hora, e corria para se descarregar no banheiro - o the end. De volta rápida para a mesa da sala, onde se posicionava fazendo o dever de casa, quando ela chegava com ar de descansada e sentava a um canto empunhando suas apostilas, cadernos e livros do 3º ano. Ia se inscrever em Filosofia; Medicina nem pensar. Ele ainda no ABC da vida que teria pela frente, concluindo o ginasial.

- Vai estudar essa apostila toda agora?

- Vou nada, não vou fazer Medicina não. Isso é para esse povo. Humanas e língua portuguesa, minha praia, respondeu com calma, separando dois módulos de interesse, e levantou-se em buscar de um café.

- Quer um?

Sinalizou que aceitava. Ficava apreciando-a no short folgadão, que lhe dava um tesão danado. Uma hora ia pegar aquela peça de vestuário como recordação. A calcinha, a do cós no rego,  essa não, dava cheiro na parada. Não podia.

No final, caprichando em humanas e literatura, só ela quem passaria no vestibular; o pessoal de medicina ia ter que procurar outro caminho. Ele ia começar o primeiro ano colegial.

E aquele alumbramento é que iria acompanhá-lo pelo resto da vida.

 

Aninha, a indômita

De vez em quando, do porão de sombrias lembranças, exsurge uma figura, das mais esquecidas, para colar na gente feito chiclete... Aninha, cabelo preto cortado curto e de pastinha...

- Se lembra de Aninha, uma moreninha coleguinha nossa no curso de Leras? passei no zap para ele, o poeta, hoje com mestrado e doutorado  em literatura,  com histórico em Barreiras, sudoeste baiano, para dar outro rumo ao assunto.

- Uma espevitada, acrescentou, ressentido, o colega.

- Era também, endossei, mais para dar linha ao diálogo que renascia.

Era uma mocinha procurando desvencilhar-se de abusos de pegações machistas, de uns garotos cheio de testosterona, ainda mais porque procurava andar no meio da gente, rachando as contas de cachaçada pelas nas noites poéticas do Largo da Palma, onde fica a Faculdade.   Acho que para ninguém se engraçar com ela. Não carregava o padrão de beleza da época. Mas na verdade ela era fofa, na acepção que hoje damos ao termo.

- Faltou um pouco de psicologia, ousei dizer depois de mais de trinta anos de distância.

- Verdade, disse Paulo. Você era doido para comê-la, frisou meio que enciumado.

- A gente dizia que ela era sapatão.

- Mas eu sabia que não.

- Ela só queria beber com a gente. Moderna...

- Sim.

- Vou fazer um conto com uma personagem assim, estilo anos 80. Cabelo curto e preto, que me invocava. Pequena...

- Espevitada.

- Era tb, confirmei sabendo que ele falava ressentido.

 - Principalmente espevitada. Acho que era pra ninguém se engraçar com ela.

- Verdade.

- Aninha, pequenininha. Aninha, a indômita.

- Bom título

- Emblemático.

Fizemos tantos poemas para umas e outras.

- Eram tão ruins que não sobreviveu um sequer, senão alguns meio toscos deixados por você em livros.

Bate na gente agora esse tardio affer. Onde quer que você esteja agora, Ana, Aninha, a indômita, leve consigo esse beijo tardio, como uma foto nossa dos tempos de faculdade, para você um dia mostrar para os netos e dizer consigo mesma:

- Esse aqui já quis me namorar.

No. 03 - ROUPA NO VARAL

Ao que parece, tudo teve início naquela noite de sobrevoo, momento de transfiguração, em que passara a enxergar o telhado de sua casa, a caixa d”´água  e as roupas do varal, com o detalhe da camiseta do colégio, que, ao se vê distanciando, tremulava como aceno, quando o medo, de estalo, na mesma leveza, fez com que voltasse ao corpo, no aconchego do leito,  um homem viajado, de revirar o mundo em segundos.

- Você foi abduzido, cara! ponderou Thelma ao final do relato de Flávio.

_ Mas eu fiquei com medo e acordei logo. O momento em que eu flutuava fora do corpo...

_ Esse é o ponto, pince, aperte a tecla pause e tente recobrar        .

_ Me vi afastado do corpo com o pessoal que se anunciava como amigo. Conversamos em silêncio.

_ Como assim?

_ Por dentro, decodificando tudo, ao modo de Ìsis. E eles não acharam ruim quando eu quis voltar. Entenderam e deixaram. Foi rápido, então praticamente esqueci quando acordei, como de um sonho qualquer.

Thelma disse, corrigindo-se, que o caso era de uma quase abdução, que não fora dessa vez.  Ele guardava dentro de si que Ísis viera para prestar aquele auxílio, como em missão, conforme dissera antes de partir.

_ Concordo porque eu estava em desespero naquele dia que marcamos para conversar, quando ela me chamou para levar um papo.

_ Pois eu já estava calmo antes, tanto que cheguei em grande estilo, inspirado e me deparei com aquela garota, ela tão bacana, não é?

Enquanto mantinha esse diálogo, Flávio percebeu que o pai se aproximava deles:

_ Está velho, eu vi isso no rosto dele, depois pelo corpo como um todo, nada mais se salva da crueldade do tempo. Notei que ele está murcho, sua voz está murcha, suas músicas estão murchas... e a partir dessa visão saí pelas ruas e vi muita gente murcha...Meu Deus, e eu que tinha ainda na cabeça o eterno moço bom, Roberto Carlos... pois Roberto Carlos está velho, meninos e, cá para nós, falou meio em segredo, ficando feio.

O pai de Flávio falava com conhecimento de causa. Era dessa geração  que fez  “carreira” de fã com a turma da jovem guarda e, do outro lado da moeda, da MPB, música engajada,  tropicália, e falava de seus ídolos com entusiasmo mas agora se manifestava sobre o assunto meio borocochô.

_ Quem já foi Zunga? Menino que toda mãe queria ter. Leia o artigo daquele jornalista, que também foi um político sacana, não desses sacanas de hoje em dia, mas como é mesmo o nome dele?

Lá depois de algum tempo, vinha seu Félix lembrando do jornalista;

-  Lacerda... Carlos Lacerda! Em artigo brilhante, ele fala do sucesso do menino Roberto Carlos...

-  Marcou toda uma época, seu Félix, mas o tempo é realmente cruel. Tudo tem seu tempo, como se diz. Não se pode banhar na mesma fonte. E olhe que hoje o tempo é em ritmo de internet. As coisas parecem ficar velhas logo, descartáveis.... Não há segredos nem sortilégios. Roberto Carlos já se deu por demais... Alguém tem que dizer isso a ele..., Thelma, de outra geração, deu seu parecer.

Flávio, que também curtia Roberto Carlos, achou que sua data de validade, se é que assim pode se considerar, chegara a termo, e silenciosamente ficou lembrando de um verso que lera alhures: Chega um dia em que o dia se termina, antes que a noite caia inteiramente. Mas como valeu a pena ir até ali, como a copa de 70, os gols de Jairzinho e Pelé, tudo emoldurando-se em quadros, que ficam: É A VIDA, pensou finalmente em dizer e disse para encerrar o papo.       

Verão de 2020.

No. 02 PASSOS FIRMES

Com ânimo de ainda uma vez poder falar com Isis, mesmo sabendo isso inútil, por falta de conexão, Flávio costumava aparecer na Lanchonete do Russo. Trôpegos passos, tomava o caminho de casa em companhia de Telma. Nesse dia, em que estavam em paz, porém, tentava engatilhar uma conversa séria com a namorada:

_ Você não acha que estamos forçando a barra, sabendo que ela não se tornaria fácil assim? perguntou mais para si mesmo que propriamente para Telma.

_ Ela quis apenas, Flávio, que a gente procurasse viver a vida sem culpa de nada,  respondeu Telma.

_Claro, temos que entender bem o livre arbítrio; a vida nos oferece muitas delícias.

Telma ergueu-se da cadeira como se fosse tomar alguma providência e gritou para Russo:

_ Falar nisso, cerveja aqui na mesa, Russo.

_ Você disse que ísis lhe deu um passe maravilhoso...

_ “Magistral”, para ser mais fiel ao que eu disse naquela ocasião, corrigiu. Você sabe que me referi a um passe de mestre, explicou Telma com beijinho.

_ A grandiosidade que é a vida, para ficar-se preso a essas coisas tão miúdas e vazias, sem importância!... Eliminei muito no meu modo de agir, depois daquele papo com Ísis.

- Comportamento meio altruístico.

Sentou-se mais próximo de Flavio, como se concordasse com ele nesse ponto, para tomar cerveja num brinde, copo erguido em choque com outro copo, olhos nos olhos e um sorriso solidário no meio, no que vislumbrou num lampejo a imagem de um instante de saudável permanência, selado com beijo.

_ Comportamento de quem ama, corrigiu Telma.

De repente a praça entrou em cena, com os jovens espalhados em clima de festividade, levando os dois a uma pegação, modo juvenil de se encontrar.

- Você me ama?

_ Pra lembrar Ísis, um dia você vai descobrir por você mesmo. Vamos num papo normal, enquanto tomamos uma.

A referência ao nome Ísis foi como uma lufada de satisfação para Flávio, que acabou estreitando Telma nos braços:

_ Você está pegando rápido as ideias dela, não é, gata?

Ela sacudiu seus cachinhos  de cabelo:

_ Sem segredos, vamos aos poucos penetrando a área. Não vamos fazer como Vera Ficher, que teve que chegar aos 68 anos para cair a ficha. 

_ Vera Ficher? Como  você sabe?

_ Ela declarou durante Baile da Vogue 2020, está aqui, e puxou no aparelho trecho da internet: ”Aprendi a ter alegria depois dos 68 anos. Antigamente eu era meio chatinha, ciumenta, possessiva, engatava briga, agora estou feliz, com muita sabedoria e quero só felicidade”.

_ Você, dias atrás! gritou no estalo Flavio.

_ Exatamente, confirmou Telma após bicar a cerveja. Ela me convenceu do que para Vera Ficher custou anos. Quebrou a cara, meteu-se até com drogas, para depois cair a ficha. Tudo besteira. E foi disso que a gente tratou naquele dia. Parar para olhar com certa isenção, dentro de uma amplitude do que é a vida, muito nhenhenhém atrasa a gente, gato. Não vê o caso aí de Vera  Ficher, que passou toda uma vida para por fim descobrir o quanto foi uma otária. Isso que Ísis me falou, e eu te perdoei dentro de mim, disse entre soluços, sorriso e abraços, simulando adormecer pensando em Ísis.

Passos firmes, Flávio não mais voltaria para casa abatido e desencantado. Telma não mais engataria briga. Enquanto caminhavam abraçados, respirou com a certeza do dever cumprido:  Ísis já estava dentro deles.

Verão de 2020.